Tu es pressé d'écrire,
Poème écrit suite à l'éruption du volcan Tambora, en 1815, en Indonésie
I had a dream, which was not all a dream.
The bright sun was extinguish'd, and the stars
Did wander darkling in the eternal space,
Rayless, and pathless, and the icy earth
Swung blind and blackening in the moonless air ;
Morn came and went – and came, and brought no day,
And men forgot their passions in the dread
Of this their desolation ; and all hearts
Were chill'd into a selfish prayer for light :
And they did live by watchfires – and the thrones,
The palaces of crowned kings – the huts,
The habitations of all things which dwell,
Were burnt for beacons ; cities were consum'd,
And men were gather'd round their blazing homes
To look once more into each other's face ;
Happy were those who dwelt within the eye
Of the volcanos, and their mountain-torch :
A fearful hope was all the world contain'd ;
Forests were set on fire – but hour by hour
They fell and faded – and the crackling trunks
Extinguish'd with a crash – and all was black.
The brows of men by the despairing light
Wore an unearthly aspect, as by fits
The flashes fell upon them ; some lay down
And hid their eyes and wept ; and some did rest
Their chins upon their clenched hands, and smil'd ;
And others hurried to and fro, and fed
Their funeral piles with fuel, and look'd up
With mad disquietude on the dull sky,
The pall of a past world ; and then again
With curses cast them down upon the dust,
And gnash'd their teeth and howl'd : the wild birds shriek'd
And, terrified, did flutter on the ground,
And flap their useless wings ; the wildest brutes
Came tame and tremulous ; and vipers crawl'd
And twin'd themselves among the multitude,
Hissing, but stingless – they were slain for food.
And War, which for a moment was no more,
Did glut himself again : a meal was bought
With blood, and each sate sullenly apart
Gorging himself in gloom : no love was left ;
All earth was but one thought – and that was death
Immediate and inglorious ; and the pang
Of famine fed upon all entrails – men
Died, and their bones were tombless as their flesh ;
The meagre by the meagre were devour'd,
Even dogs assail'd their masters, all save one,
And he was faithful to a corse, and kept
The birds and beasts and famish'd men at bay,
Till hunger clung them, or the dropping dead
Lur'd their lank jaws ; himself sought out no food,
But with a piteous and perpetual moan,
And a quick desolate cry, licking the hand
Which answer'd not with a caress – he died.
The crowd was famish'd by degrees ; but two
Of an enormous city did survive,
And they were enemies : they met beside
The dying embers of an altar-place
Where had been heap'd a mass of holy things
For an unholy usage ; they rak'd up,
And shivering scrap'd with their cold skeleton hands
The feeble ashes, and their feeble breath
Blew for a little life, and made a flame
Which was a mockery ; then they lifted up
Their eyes as it grew lighter, and beheld
Each other's aspects – saw, and shriek'd, and died –
Even of their mutual hideousness they died,
Unknowing who he was upon whose brow
Famine had written Fiend. The world was void,
The populous and the powerful was a lump,
Seasonless, herbless, treeless, manless, lifeless –
A lump of death – a chaos of hard clay.
The rivers, lakes and ocean all stood still,
And nothing stirr'd within their silent depths ;
Ships sailorless lay rotting on the sea,
And their masts fell down piecemeal : as they dropp'd
They slept on the abyss without a surge –
The waves were dead ; the tides were in their grave,
The moon, their mistress, had expir'd before ;
The winds were wither'd in the stagnant air,
And the clouds perish'd ; Darkness had no need
Of aid from them – She was the Universe.
LORD GEORGE BYRON
Diodati, July, 1816
Les ténèbres
J’eus un rêve qui n’était pas tout à fait un rêve. Le soleil s’était éteint, et les astres privés de lumière erraient au hasard à travers l’immensité de l’espace. La terre glacée et comme aveugle se balançait dans une atmosphère ténébreuse que n’éclairait plus la clarté de
Dans cette désolation affreuse, les hommes oublièrent leurs passions. Tous les coeurs glacés d’effroi ne soupiraient qu’après
Une espérance mêlée de terreur; tel était le sentiment universel. On mit le feu aux forêts; mais d’heure en heure elles se réduisaient en cendres. Les troncs d’arbres tombaient avec un dernier craquement, s’éteignaient et tout rentrait dans une obscurité profonde. Le front des humains éclairé par ces flammes mourantes avait un aspect étrange. Les uns étaient prosternés, cachaient leurs yeux et répandaient des pleurs; les autres reposaient leurs têtes sur les mains jointes, et s’efforçaient de sourire; ceux-ci couraient çà et là, cherchant de quoi entretenir leurs bûchers funèbres. Ils regardaient avec une sombre inquiétude le firmament obscurci qui semblait un drap mortuaire jeté sur le cadavre du monde; puis ils se roulaient dans la poussière, grinçaient des dents, blasphémaient et poussaient des hurlements.
Les oiseaux de proie faisaient entendre des cris lugubres, et voltigeaient sur la terre en agitant leurs ailes inutiles. Les bêtes les plus féroces devenaient timides et tremblantes. Les vipères rampaient et s’entrelaçaient au milieu de la foule; elles sifflaient, mais leur venin était sans force; on les tua pour s’en nourrir.
La guerre qui avait un moment cessé, renaquit avec toutes ses horreurs. On acheta sa nourriture avec du sang, et chacun, assis à l’écart, se repaissait de sa proie. L’amour n’existait plus; il n’y avait plus qu’une pensée sur la terre, celle de la mort... et d’une mort prochaine et sans gloire. La faim, de sa dent cruelle, déchirait les entrailles. Les hommes mouraient, et leurs corps gisaient privés de sépulture. Des cadavres ambulants dévoraient les cadavres qui avaient vécu. Les chiens eux-mêmes assaillirent leurs maîtres, un seul excepté qui demeura fidèle au corps du sien et le défendit contre les oiseaux, les animaux et les hommes, jusqu’à ce que la faim les eût fait périr. Il ne chercha pas sa nourriture, mais léchant la main qui ne pouvait plus lui rendre ses caresses, il poussait des cris lamentables et continuels, et il mourut enfin.
La famine fit périr peu à peu tout le genre humain. Deux habitants d’une grande cité survécurent seuls : c’étaient deux ennemis. Ils se rencontrèrent auprès d’un autel sur lequel finissaient de brûler quelques tisons qui avaient consumé une foule d’objets sacrés destinés à un usage profane. Ils agitèrent en frissonnant les cendres chaudes avec leurs mains froides et décharnées; de leur faible souffle, ils essayèrent de ranimer les charbons presque éteints, et produisirent une légère flamme. Cette lueur passagère attira leurs regards, et en levant les yeux, ils aperçurent leurs visages : à cette vue, ils poussèrent un cri et moururent de l’effroi de leur laideur mutuelle, ne sachant lequel des deux la famine avait réduit à l’état d’un spectre.
Le monde n’était plus qu’un grand vide; la réunion des contrées populeuses et florissantes ne fut plus qu’une masse, sans saisons, sans verdure, sans arbres, sans hommes, sans vie, empire de la mort, chaos de
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« Il y a aujourd'hui trois cent quarante-huit ans six mois et dix-neuf jours que les parisiens s'éveillèrent au bruit de toutes les cloches sonnant à grande volée dans la triple enceinte de la Cité, de l'Université et de la Ville.
Ce n'est cependant pas un jour dont l'histoire ait gardé souvenir que le 6 janvier 1482. Rien de notable dans l'événement qui mettait ainsi en branle, dès le matin, les cloches et les bourgeois de Paris. Ce n'était ni un assaut de picards ou de bourguignons, ni une châsse menée en procession, ni une révolte d'écoliers dans la vigne de Laas, ni une entrée de notre dit très redouté seigneur monsieur le roi, ni même une belle pendaison de larrons et de larronnesses à la Justice de Paris. Ce n'était pas non plus la survenue, si fréquente au quinzième siècle, de quelque ambassade chamarrée et empanachée. Il y avait à peine deux jours que la dernière cavalcade de ce genre, celle des ambassadeurs flamands chargés de conclure le mariage entre le dauphin et Marguerite de Flandre, avait fait son entrée à Paris, au grand ennui de Monsieur le cardinal de Bourbon, qui, pour plaire au roi, avait dû faire bonne mine à toute cette rustique cohue de bourgmestres flamands, et les régaler, en son hôtel de Bourbon, d'une moult belle moralité, sotie et farce, tandis qu'une pluie battante inondait à sa porte ses magnifiques tapisseries.
Mélancolie, Mélancolie
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